Poeminha dos Pessoa

“Tua arte é tão bela, tão maravilhosa

Que pelo vento, eternamente ressoa.

Tua mente tão vasta, tão geniosa

Que não cabe em um só Pessoa.”

Lágrimas sob o Por Do Sol

Ela apoiou o rosto no meu, levemente

E me olhou nos olhos, dizendo-me

E explicando-me, calmamente

Os versos de uma canção deprimente.

Toquei sua nuca, o cabelo macio

E sedoso por entre meus dedos,

E a poesia me ardendo profundamente

Nos lábios e no meu peito ardente.

Beijei-a de leve, tudo ia devagar

Como se o tempo, pudesse esperar.

A nossa volta o mundo girava

E nossas bocas, somente dançavam.

Diante de nós o céu laranja, imortal

Figura celeste das nossas imperfeições.

A cidade, amolecida e decrépita gemia

E nossas almas, ignoravam, apenas.

Dias seguiram e o agouro chegou.

No mesmo banco eu de novo choro,

Dessa vez sem rosto de apoio, solitário

Meu choro, sem lábio de cura, sem nada.

O rosto dela que foi embora me chamava,

Gritava por socorro, queria meu abraço.

Mal sabia minha pobre alma desfalecida

Que havia sido enganada pela saudade.

O vento ainda ressoa, mesmo que mudo agora,

E o céu laranja ainda reina, mesmo que pálido,

E as palavras dela ainda vagam minha memória.

“Você está errado, meu amor, eu vou embora”.

Definição, pobre definição

O tesão é um hálito ácido e quente

Que percorre as narinas e coça a garganta,

Descendo pelo peito te queimando os lábios.

Os lábios são muralhas que precisam cair,

Tornar-se úmidos e macios para poder

Subitamente, mas muito quietamente,

Cada tendão vivo se arrepiar.

O arrepio é uma canção, algo rápido

Que nos faz cantar bagunças e repúdios.

É talvez uma pureza áspera, encardida,

De alguém que pede por um contato.

Bem sei, contudo, que é uma canção.

A canção é, antes de tudo, poesia.

Todos cantam quando entregues,

Quando sujos, cansados e suados.

Queremos sangue, queremos gritar,

Enquanto gozamos alegres, e pouco

Ligamos para o que é amor.

O amor é algo oculto.

Oculto como poesia, como arte.

O amor é tudo, somos nós

Na nossa plenitude.

O amor é um hálito ácido e quente

Que percorre as narinas e coça a garganta

Descendo pelo peito te queimando os lábios.

Infortúnio Solitário

"Poema que abre uma obra que comecei nomeada "Saga dos Vermes". Espero que gostem."

A neblina que é solitária adora me visitar,

Mesmo quando estou parado esperando um sol.

As incontáveis vezes que dormi faminto

Ou encharcado de saudades e desejos

Nunca compensaram os dias de companhia.

Não sei bem de quem, algo muito superficial.

A cerveja parece sempre mais quente, o cigarro mais vagabundo,

A grama menos verde, com perdão do clichê horrível.

Shakespeare parece piadas ruins de boteco

E Vivaldi parece rangido de giz no quadro negro

Ou um gato torturado com lâminas mal afiadas.

Ás vezes dá uma vontade de esquecer tudo

De aprender tudo de novo, como a ingênua criança

Que ainda não vê o câncer do mundo.

Todo dia aprendo a mesma coisa, a mesma pauta, a mesma lição

Que esqueço todo dia quando ironicamente esboço um sorriso.

A vontade de construir um reino com as próprias mãos

E a lição de não se erguer um mero tijolo, do mais leve.

Maior inimigo é o espelho, tanto o que mente quanto o que revela.

O gosto de amargo no final da vida é sempre o mesmo.

Sempre acabo indo dormir cedo

Depois que a televisão enjoa de mim.

Já ouvi que uns negaram a melancolia, talvez estejam certos,

Ou estão olhando o espelho errado, como eu

Quando gastei muito tempo enxergando anjos brincando nas campinas.

Para terminar essa putrefação tanto de espírito quanto de arte

Deixe-me, por favor, só essa vez, rimar.

Dessa lama, o nobre e o verme, qualquer um faz parte

E eu como verme, aprendi onde é meu lugar.