A Pale Horse Named Death

The years have been passing fast in the last seconds. I've been in me since I could see the waves of change in the fog. A fog. A fog made of nurture and a sense of shapeness. A sense of cloudlessness. A sense of sound, a silent sound echoing inside my brain. And eyes in the rain, like eyes of someone searching for eyes. Searching for nurturing. A figure of a vulture, living, vanishing, verbalizing, wishing something whistling its name in the air.

This place. This place was alive once. A small fence further to the fables of my father, further to my faults, further to my falling house. A miserable house. A miserable house, consuming every being of everything. I could sense the rotten wood whispering to my guts that were burning every second I dared to breath.

The wind ran around trees and the valleys were gray, as the sky looping colorfull and cadaverous everytime I was lost inside the universe. Time was a mad man laughing among the living. It was a cherry flavor in my tongue. It was the very toil, the own tool to transform the fade and the fallen. Time was a trot, time was a virulent mouth. Time was a sigh. A very soon sigh. A very deep sigh.

When it came at me, deep down in my house, a putrid breath of its massive hug. A livetime touch that I could only palp. An unflagging, subtle scald pumping my throat. Trees were dry. The valley was gone. My house has been remembered. I heard birds, I always did. Now they were really birds. Now they were singing. Now they were fluttering. My hands fluttered too. And I, astonished, saw them. There were no sands inside the air, there was dust inside my sand.

But no shadows has changed place.

My eyes were looking for them. My eyes were rid of my house, it was rid of my space. Shape of eternety is an animal. I saw that animal. My eyes in the rain, not more in vain, as wise as my brain. It was the same. I was the same.

I never changed a single shadow, and that animal's shadow has walked through me, and I was me again.

Lost.

Falar Com O Silêncio

               Quem morava no sobrado Mundo Novo não sabia dizer o que era pior, o cheiro de ferro, pedra e pó de madeira que pairava no ar, ou o ambiente cadavérico que fazia qualquer um jurar ser o auge da madrugada às 2 da tarde de uma quarta feira.

               Em uma mistura de lúgubre e pálido, a vizinhança sonolenta e sozinha vivia em uma eterna ressaca. Silêncio, o som do trem velho, mais silêncio, algumas tímidas marteladas e mais silêncio. O velho sobrado que modestamente se aconchegava entre os entulhos da vida suburbana, receberia uma visita interessante nesta quarta feira, tão cinza quanto brasas velhas.

               Eva, uma moça de tamanho atrativo, presença marcante, o corpo dos sonhos que qualquer garota rezava a deus que desce de presente, desceu do velho trem e dirigiu-se até o velho sobrado. Tão animada quanto assustada, era a chance de fazer vida nova neste mundo louco e perturbado da cidade grande. Quantas figuras interessantes iria encontrar? Que surpresas esta experiência aguarda? Será essa a grande chance da carreira de modelo decolar? Enchia sua jovem cabecinha de perguntas e mais perguntas, enquanto abria devagar a porta gemente.

               Sentava-se em uma espécie de guarita, um homem que se postava a cochilar, um café frio e a televisão ligada no canal de notícias. O metrô havia quebrado novamente. Entrou tímida e devagar, sentia a fraqueza das tábuas podres e úmidas cedendo sob seus pés.

               -Com licença, senhor.

               -Se quer um quarto, temos o 141. A chave está na porta. Amanhã discutimos seu aluguel. –Respondeu com a voz emudecida pelo sono, quase imperceptível, seguido de um ronco alto que estufou o peito repentinamente.

Como havia dito o homem, ali estava a chave e o quarto aberto. Enquanto tirava-a da fechadura com dificuldade, do apartamento saiu um homem alto, magrelo, cabelo raso e barba curta, olhos penetrantes e de um mistério cadavérico em seus olhos.

-Bom dia, vizinho.

O homem virou-se e desceu as escadas sem responder uma palavra. Cretino mal educado, pensou. Fechou a porta e fez as malas. Era um quarto pequeno, uma cama de solteiro, uma mesinha de cabeceira e um abajur velho, a janela de nada adiantava, pois um muro de tijolos bloqueava qualquer visão exterior.

De noite, não conseguia dormir. Não sabia se pelo desconforto da sua cama, ou pela ansiedade que sentia, e por qualquer motivo não podia parar de pensar no cretino mal educado que a ignorara.

O som dos sapatos no corredor se dirigia até a porta do apartamento em frente, Eva espiou o misterioso homem entrar e se fechar lá dentro. Impaciente com tudo aquilo, colocou seus chinelos, seu roupão e bateu de leve na porta, que quando atendeu foi recebida assim:

-Desculpa incomodar tão tarde, mas ainda estou chateada com sua grosseria de antes. Por que não se prestou a me dizer um oi?

Nada falou, apenas fechou a porta novamente, fria e silenciosamente, deixando Eva de cara parada, mirando o olho mágico do quarto 142.

Os pensamentos ruins em relação ao misterioso homem vieram em rápido tempo, não costumada a ser tratada de tal forma, não tardou a ter seu ódio desperto. Maldito canalha, quem pensa que é pra me ignorar dessa forma?

E assim seguiram os dias. Nada de emprego, vivendo de seu curto dinheiro de emergência e pensando constantemente na náusea que o homem lhe proporcionara, não o via tinha um tempo, até o fatídico dia em que voltava das ruas, onde tentava arranjar um bom emprego, e trombou com o homem no corredor.

-Como é? Não vai pedir desculpas?

Apenas seguiu mudo até seu quarto. Aquilo era demais para a pobre Eva, sempre muito admirada pelos homens a sua volta e de repente desprezada por um qualquer, aquilo havia de mudar, seu orgulho era grande demais para se deixar ferir tão facilmente.

Dirigiu-se até a porta e bateu com força. Outra vez mudo e frio o homem abriu, sem demonstrar nenhuma sensação, boa ou ruim, apenas indiferença. O encarou firme por poucos segundos.

-Quem pensa que é para me tratar dessa forma, estou farta dessa tua arrogância, seu porco cretino! Trate-me como uma dama de respeito!

E de novo, seu nariz encontrou a porta, fechada com a maior demonstração de frieza e indiferença que a moça já havia presenciado. –Mas não me dou por vencida. – Era perto da meia noite, e Eva dirigiu-se até a porta novamente e bateu. Ninguém respondeu. Insistiu por algumas vezes mais sem resposta. Girou o trinco, para sua surpresa a porta se abriu repentinamente, e diante dela o misterioso homem deitava com metade do seu corpo coberto, encarando-a com um leve sorriso.

Eva vestia sua roupa mais sensual, e mexia-se de forma provocante, lutando para cair nos encantos do homem.

-Fica difícil de me ignorar assim, não é?

E para a sua surpresa, o homem outra vez nada disse, apenas seguiu a encará-la, ainda sorrindo, um sorriso tímido e contido. Inconformada, subiu na cama e ficou de joelhos próxima ao homem, agachou-se e apoiou-se em seu peito.

-Eu não entendo, responda! Fale algo, faça algo! – Tanto insistiu sem resposta, com os lábios tremendo e os olhos inquietos, beijou o homem, de forma incisiva e brusca. Este momento ele não ignorou e a beijou também, calmo e relaxante.

A noite corria, e ambos rolavam suados pelas cortinas, horas depois já exaustos, deitaram um ao lado do outro, fitando o teto. O homem puxou um cigarro e começou a brincar com as fumaças que produzia.

-Eu não entendo, por que você insiste em nunca dizer nada? Qual o motivo disso? –Falava calma e carinhosa desta vez, interessada numa possível resposta.

O silêncio insistiu, e as perguntas também. –Qual o seu nome? Por que vive aqui? O que faz da vida? –Nada, sem respostas. Quarto vazio de assuntos, palavras e olhares.

A voz da moça ficou chorosa, e tornava a implorar a resposta do homem: - por quê você não fala nada? Por favor, me diga.

-Eu prefiro falar com o silêncio.

Parada ficou Eva, surpresa demais por finalmente ter conseguido uma resposta. Mas ainda não entendia o motivo daquilo tudo, e para piorar sua agonia até o fim da noite não ouviu outra resposta, e dormiu encucada e confusa.

No dia seguinte, acordou em uma cama vazia, deduziu que o homem havia ido trabalhar, na cabeceira um bilhete dobrado escrito: Para a musa da pele bronzeada. Dentro dele, nada além de papel em branco, um vazio, uma inexistência.

No dia seguinte, Eva pegou o ônibus de volta a sua cidade natal, ao seu lado um jovem sentou-se e pediu seu nome. Ela sorriu, virou a cara e permaneceu em silêncio.

Ecos

Ecos

Posicionou o papel e a caneta de maneira agradável sobre a mesa, ajeitou-se de maneira que as idéias fluíssem melhor, bebeu um gole de sua bebida. Pensou, pensou, pensou, ponderando palavra por palavra que se formava sem agarrar-se a nenhuma. Levantou-se, foi em direção à janela e abriu a cortina para que a luz iluminasse seus pensamentos. Estava nublado.

Olhou em volta, para sua prateleira, seus livros. Folhear algum em busca de inspiração? “Um leão que copia um leão se torna uma macaco”. Uma gota de tinta é suficiente para começar um quadro. Uma palavra, apenas uma palavra...

Parou. Maravilhado pelo pensamente que lhe ocorrerra. Sim, era isso que procurava. Sem perda de tempo tomou a caneta em mãos, posicionou o papel, curvou sua cabeça e pôs-se a escrever as palavras que lhe surgiam:

“Posicionou o papel e a caneta de maneira agradável sobre a mesa”

Genial! De todas as linhas escritas que lhe rodeavam não se recordava de ter visto semelhante entre elas. Mas o que significavam? Digo, aonde levariam? Talvez não significassem, não no momento, pelo menos, mas ao menos era um começo. Então o que? “Então” certamente seria uma ótima palavra para ser posta subseqüentemente, demonstrava que ele possuía total certeza do que quer que ele viesse a por depois dela. Fato é que não tinha, então abandonou a idéia.

Idéia. Talvez ele pudesse trabalhar com a idéia da “idéia”, isso seria uma boa idéia, talvez como ela era produzida ou como a melhor maneira de produzi-la.

“ajeitou-se de maneira que as idéias fluíssem melhor”

Alegrou-se novamente pelo que havia produzido. Que maneira agradável, como teria descrito seu personagem, de começar um texto. Sentiu sede, levantou-se e foi buscar algo para beber. Talvez devesse escrever sobre isso, acrescentar mais naturalidade ao seu personagem, e por que não emprestar suas próprias ações a ele? Afinal, a arte imita a vida.

Ações, ele precisava de ações! Pôs-se a descrever o que seu personagem fazia seus pensamentos e o ambiente ao seu redor. O que ele fazia? Escrevia, naturalmente, era o ele estava fazendo desde o princípio. Mas escrevia sobre o que? Ainda não havia decidido, não sabia se seria importante, mas talvez fosse bom ao menos escrever uma linha, apenas para aguçar o leitor. Talvez seu protagonista escrevesse um conto? Algo a ser ponderado. Aproveitou e transferiu suas dúvidas ao seu personagem acompanhadas de uma metáfora de autoria própria para demonstrar suas capacidades criativas como um escritor genuinamente original.

Sim, ele escrevia um conto, e o que escrevia naquele exato momento era:

“Posicionou o papel e a caneta de maneira agradável sobre a mesa”

Espere! Aquilo não era original! Ele mesmo havia escrito aquelas exatas palavras três parágrafos acima. Ou será que seu personagem havia escrito primeiro e era ele que apenas o estava copiando, afinal, a vida imita a arte.

Não! Estava divagando, precisava se concentrar no seu trabalho. Chegou à conclusão de que deixaria daquela maneira mesmo, as pessoas irão rir da estranheza que essa passagem provocará, genial!

Parou por um instante, assustado por seus pensamentos. Sentia uma estranheza ao pensar, como se o que pensasse já tivesse sido pensado por outra pessoa, ou pior, que seus pensamentos não passassem de uma mera personificação de suas próprias ações. O que seu personagem escrevia ele tinha certeza de que ele mesmo havia escrito, mas o que ele havia escrito não seria apenas uma copia do que ele havia feito?

“Talvez alguém esteja escrevendo sobre meus pensamentos”, pensou. Começou a gargalhar nervosamente pela absurdez e o estranhamento que aquele pensamento lhe provocara. Mesmo assim, não conseguia voltar a escrever, se sentia sufocado, preso dentro de um círculo que ele mesmo havia criado. Como ele poderia viver novamente o que ele já havia vivido? Isso era absurdo, nem ao menos fazia sentido!

Ele precisava de uma palavra, apenas uma palavra, e toda aquela angústia iria embora...

“Levantou-se e foi embora.”

Sorriu aliviado ao contemplar o que havia escrito, finalmente quebrara aquele círculo vicioso que se alimentava de si mesmo. Mas, por outro lado, sua estória parava ali, ele não sabia por que havia escrito aquilo, escreveu por mero desespero. Nem ao menos fazia sentido! Um fragmento solto em uma estória inacabada. Talvez ele devesse apagar esta última linha e reescrevê-la. Mas ele ainda sentia que tudo o que havia escrito era apenas uma cópia de si mesmo. Talvez ele devesse apagar tudo e escrever algo novo. Algo novo? Como ele saberia que seria algo novo? Como ele saberia que a estória de sua estória não seria apenas a história de sua história? Não é a história apenas a própria história repetida? Ou uma estória repetida?

Não chegando à conclusão nenhuma e se perdendo em pensamentos desconexos, tomou a única decisão que conseguiu conceber: levantou-se e foi embora.

Luzes e Música

Perdido no vazio da minha voz, deitado, eu observava o interior de meus olhos. Já era noite, ao menos eu achava, e a lua já tentava bisbilhotar os escombros dos meus recantos.

                Um suspiro. Estava começando a pensar novamente, e não sabia bem que tempo era o tempo de minha mente, ou mesmo o tempo de meus olhos. Haviam figuras, luzes e janelas, todas circulando, dançando, vibrando. Eu vi anjos, demônios e pássaros se abraçando, voando e rindo do meu nome, de mim a quem chamaram: recanto.

                No meu perdido santuário, cheirando a suor e sangue quente, as ondas da poeira jogada no bater das asas, cobriam as paredes e qualquer pedregulho. Qualquer sobra de existência.

                Eu vi de novo. Os anjos e os demônios, mas até que ponto sabemos a diferença entre um anjo e um demônio? Eu ouvi os suspiros, os gritos, os acordes. Lembrei da loucura e do tempo, sanidade e vida. Eu era hoje, nunca e sempre.

                Todas aquelas músicas, todos aqueles mestres de padecer e reviver. Uma orquestra particular em meu próprio santuário, o qual não me atrevi de chamar outro nome, enquanto a chuva gritava em meus ouvidos. Era de noite, ao menos eu acho, mesmo que a lua não fosse a mesma lua, e a chuva, não a mesma que outrora fez-me lembrar da vitória.

                As paredes, castigadas. Castigadas de unhas, gritos e trovões. O chão, ainda macio e confortante como plumas jovens. Meu santuário, que deu-me o meu nome, ainda cheirando do mesmo jeito, ainda cantando do mesmo jeito, mesmo que diferente.

                Lembrei de cavaleiros majestosos e sem nobreza. Lembrei das pérolas, que de tão jovens, ainda estavam sujas de lodo. Lembrei de tempos onde a dor era outra, o riso era outro, o ódio, a agonia, tudo igual, e totalmente diferente.

                Lembrei de quando me disse o meu nome, esse nome que mudou tanto, e que ainda carrego firme comigo. Revivi minhas falsas verdades, meus poucos sonhos, e minhas muitas fantasias. Reanimei amores e ódios, os quais ainda não sei definir. Eu era hoje, nunca e sempre.

                Preso, neste santuário que me convidou a dançar eternamente, e me vi no calento das minhas plumas, eu me perdi no vazio do tempo, espaço e pensamento. Com os braços já fadigados, cobertos do sangue quente que amortecia meus sentidos, voltei a repousar.

                Os olhos se fecham, a mente se apaga.

Limiar

Limiar

Por imemoráveis anos tenho estado nesta mansão lúgubre. Nesta cela. Neste leito. Esperando por minha derradeira hora, me escondendo de criaturas que habitam esta casa enquanto minha sanidade se consome vagarosamente, como o óleo que mantém a tímida chama da lamparina à minha frente, que em vão tenta se opor à escuridão que se acerca à minha volta.

Reclino-me sobre minha velha escrivaninha, antes vigorosa e resistente, agora consumida por insetos e desgastada pelo tempo, esquecida em um canto escuro e afastado. Após tanto tempo evitando-a, reclino-me novamente sobre ela.

Tomo uma folha qualquer, roída por traças, procurando encontrar descanso aos meus pensamentos. Embebedo a fina ponta de minha pena no tinteiro, o líquido escorre delicadamente como meu sangue em minhas veias: negro e relutante.

Escrevo.

De minha inocente infância à minha sórdida velhice, preencho cada espaço em branco com todos os detalhes que minha mente me concede a permissão de lembrar, tornando negra aquela folha outrora alva com meu sangue amargo, aliviando meu espírito daquelas lembranças malditas.

Escrevo.

Escrevo até que o manuscrito se torne apenas um borrão indecifrável, tornando-o o novo receptáculo das memórias que minha mente já repudia.
Guardo minhas lembranças em uma gaveta e deixo-as ali, para que quando aquela casa retorne ao pó, que elas se tornem pó junto a ela. Que retornem ao nada e ao oblívio, ao vazio e ao olvido.
Tomo a lamparina em minhas mãos, coloco-me em pé com dificuldade e me arrasto até a porta, ouvindo o longínquo e próximo murmúrio agonizante de criaturas abomináveis e inomináveis.

Familiares.

Cada passo dado, vagaroso e cuidadoso, evitando que algo indesejável se acorde de seu profundo sono, se traduz no tenebroso ranger do assoalho. A lamparina que carrego, meu único sinal de esperança e lucidez em meio àquela funesta sombra que me engolfa, derrama seu óleo incandescente sobre o chão, e em meu coração clamo aos céus para que as chamas se alastrem e ponham um fim nesta terrível agonia e que os misericordiosos ventos dispersem os últimos vestígios deste maligno, detestável e desprezível lugar.

Em vão.

Faço meu caminho por corredores, salas, câmaras e antros; eu sei por onde devo seguir, eu sei para onde devo ir. Já estive próximo à saída, porém recusei seu convite, a casa me era mais reconfortante; mas agora que o fim se aproxima, tenho medo do remorso que sinto e remorso do medo que senti.

Logo à frente diviso um vulto pálido e disforme em meio às sombras, se arrastando sem rumo, como uma vaga lembrança que viaja pelos corredores da mente sem encontrar quem lhe convoca, e o dono daquela casa, sem conhecer o motivo da repentina visita, se esconde até que o convidado indesejado se vá, e assim possa retomar seu caminho, ainda que perdido sem o amor da doce Ariadne.

O horror toma minha alma, e o medo insano que incendeia meu espírito se confunde com a dor que sinto ao apagar a lamparina com meus próprios dedos desnudos, fechando-se em torno do pavio ao ponto de lograr sentir o cheiro de minha própria carne queimada.

Apenas alucinações.

(Apenas alucinações?)
Fecho meus olhos como uma criança que em sonhos vãos espera que a escuridão de sua alma lhe proteja da realidade. Ah!, inocência de minha doce infância: inocência que julgo ter carregado por toda minha vida.

Amarga vida.

Em minha própria escuridão sou atormentado por demônios que me atacam incessantemente, me inquirindo, me questionando sobre minhas ações passadas. Não suporto a agonia e abro os olhos novamente. Apenas escuridão e sonhos.

Chronos, pai de deuses e demônios.

Torno a caminhar. Sussurros distantes e indecifráveis me indicam que ultrapassei a algum tempo a fronteira da sanidade e agora caminho pelos verdes campos distorcidos da loucura, onde espero encontrar finalmente uma fonte que me sacie a sede que a travessia do deserto da realidade provocou.

Chego em frente à escada que me conduz abaixo, ao salão principal. Hesito. A idéia de deixar este lugar me agrada e me destrói. Por tanto tempo estive abraçado pelo calor maternal de suas paredes, estive em seu ventre desde seu crepúsculo iluminado.

Lentamente transformado em trevas.

Recuso-me a deixá-la. Mas suas acomodações outrora reconfortantes agora se mostram aterradoras e sufocantes. Como um animal moribundo em seus últimos espasmos, minha mente se contorce perante o dilema agonizante.

Caminho.

A cada degrau imensurável que minha alma transpõem, meu medo perante a perspectiva de encontrar o Desconhecido para além daquelas portas me faz vacilar e caminhar à sincronia vagarosa do infinito. A chama trêmula de minha lamparina cria sombras bruxuleantes que dançam em um ritmo ensandecido e inconstante sobre o chão de madeira enegrecida. Diviso formas conhecidas que escapam de minha mente e se juntam a outras criaturas em um ritual onírico, reunidas para conjurar o demônio que dorme profundamente por trás da minha consciência a fim de que ele tome controle deste invólucro terreno.

Mas resisto.

Assim que meus pés tocam o terreno antes habitado pelas sombras, que fogem em uma debandada louca perante à chegada da luz que as criou, meu corpo se contorce em convulsões diabólicas e meus sentidos turvam-se ao ponto mútuo em que sanidade e insanidade se interpelam, a confluência entre o divino e o infernal. O último clamor relutante daquela casa.

Torno a caminhar, andando em passos distorcidos, conduzido por uma melodia transcendental. Logo à frente observo os delicados raios de luz que atravessam o vão da porta deste cárcere: minha alma. Luz sublime que preenche meu espírito de uma paz etérea. Liberdade.

Sinto-me fraco. Minhas mãos tremem.

Ato final do destino?

A lamparina cai.

O óleo se esvai.

A chama se apaga.

Fantasmas do Passado

Fantasmas do Passado

Angiuli Copetti de Aguiar

Segunda-feira, 10 de outubro.

Acabei de acordar de meu inferno particular, milhares de lembranças dançavam em minha mente e eu tentava afogâ-las com mais uma garrafa, mas elas flutuavam sobre aquela enchente de álcool e tentavam fugir da minha cabeça da maneira mais dolorosa. O inferno existe, e ele está no fundo de uma garrafa de whiskey .
Eu queria morrer.
A porta então se abriu: não sabia se era um anjo ou um demônio que passava por ela. Outra alucinação do meu passado? Tomei outro copo para ter certeza.
Seu nome era Nikki, filha de refugiados da Mãe Rússia que tentaram mudar de vida na Terra-da-Oportunidade. Parecia pálida e abatida, porém era a femme fatale de cabelos negros como a noite e vestido vermelho, sedutora como o diabo. E eu estava caindo na tentação.
- Você é um detetive, certo? – perguntou diretamente enquanto sentava sobre minha mesa e acendia um cigarro. A fumaça e a bebida faziam tudo parecer um maldito sonho inebriante e sem sentido em que você acha que o mundo vai explodir se você abrir a boca.
- Sim, querida, mas sem nomes, não quero me tornar famoso na Broadway do submundo. Então, qual é o caso? – pedi diretamente, entrando em seu jogo.
As palavras pareceiam se perder naquela atmosfera onírica, uma velha banda de jazz tocava em um bar próximo e sua melodia me transportava para dentro dos hipnotizantes olhos azuis que me encaravam.
Talvez eu já tivesse morrido.
Tranqüilamente, com a leveza de um lenço solto ao vento, ela soprava anéis de fumaça em direção ao nada que se expandiam até enfraquecerem e encontrarem o fim de sua efêmera exisência. Uma lição a ser aprendida. – Minha irmã está desaparecida, nunca nos separamos desde que eramos crianças, mas a gora não a vejo a semanas. Temo que ela tenha morrido, ou... sido assassinada – disse ela.
Uma lágrima deslizou por seu delicado rosto até encontrar seu lábio. Não tinha nada melhor a oferecê-la do que uma velha garrafa de whiskey barato que sem sucesso vinha tentando resolver meus problemas a anos e certamente não resolveria os dela agora, por isso simplesmente balancei a cabeça em sinal de ponderação.
- Sua história é tocante, mas não faço caridades – não poderia negar ajuda àquele anjo perdido, mas não sou nenhum super-herói e nem o aluguel se pagaria sozinho . – Não quero extorquí-la como um carcamano sujo, mas se o trabalho trás riscos costumo zelar pela minha segurança. E segurança custa caro.
- Não há problema, terá tudo o que precisar, contanto que a encontre. Ou encontre seu corpo.
Não conseguia entender o por que de ter sido o escolhido entre essa cidade de mocinhos e bandidos, talvez por que os mocinhos estivessem em falta, talvez por que ela quisesse sigí-lo. Mas não havia tempo para divagações.

Terça-feira, 11 de outubro.

"Há mais mistérios entre o céu e a Terra do que supõe a nossa vã filosofia", diria o poeta, mas não havia poesia no que eu fazia, apenas quebrar alguns ossos e conseguir meia-dúzia de informações que não levavam a lugar nenhum. Eu apenas solucionava os mistérios, não havia espaço para filosofia.
A primeira pista concreta que consegui arranquei da boca de um traficante que atuava no bairro, juntamente com um punhado de dentes. Meu senso de dever dizia para entregá-lo aos tiras, mas um peixe pequeno sempre leva aos peixes grandes e informação tem seu preço nas ruas, ignorar alguns delítos era o menor deles.
O traficante me disse que uma mulher, que encaixava com a descrição da irmã de Nikki, Natasha, comprava heroína dele e às vezes aparecia acompanhada de um homem. Era tudo o que sabia, sem nomes ou descrições, seus clientes gostavam de ser anônimos e ele não estava a fim de cooperar, mas era o suficiente, teria de arrancar-lhe os olhos antes de conseguir lhe arrancar mais alguma coisa.
Eu encontrára a pista de migalhas de pão deixada por Natasha mas os pássaros já haviam quase acabado com ela e era difícil seguí-la pela floresta caótica de Nova York. Tentei outros traficantes, mais dentes para a minha coleção e mais inimigos no meu encalço, mas niguém sabia de nada. Voltei ao meu velho amigo que havia me dado a primeira pista para arrancar-lhe os olhos, mas desta vez ele estava acompanhado.
Seus capangas se aproximaram de mim e me perguntaram por que eu era louco o suficiente para voltar ali. Quando o primeiro corpo cai e os outros percebem que sua arma está cheia de bons motivos você começa a conseguir as respostas que procura.
Homem alto, cabelo loiro, olhos escuros, jaqueta de couro, tatuagem de um corvo no braço direito; é impressionante a capacidade de lembrança de um homem com medo da morte. Matar um homem friamente não era meu estilo, mas eu não era nenhum bom samaritano, os tempos eram difíceis, bondade estava fora da minha jurisdição. Soltei-o quando o odor de urina que escorria em sua perna já estava insuportável.
Descobri por que ele tinha a preferência de Natasha: sua heroína era um tipo especial, novo, mais forte e mais viciante. Pobre Nikki, não tinha consciência dos esqueletos que sua irmã escondia em seu armário mais sombrio e profundo. Também descobri o bloco de apartamentos onde ela morava, e, após uma rápida investigação, descobri o número de seu apartamento. Encontrára seu armário.

Quarta-feira, 12 de outubro.

Policiais precisam de mandatos, licensas, autorizações: pilhas e pilhas de burocracia, por isso o sistema não funciona, mas aquele era o meu sistema e eu decidia como ele funcionava.
Arrombar a fechadura fora fácil, difícil era entender o que eu estava enchergando: o corpo de Natasha com sinal de estrangulamente e com várias marcas de facadas se estendia sobre o tapete da sala como um anjo na neve e sangue coagulado lhe contornava quase todo o seu lado esquerdo, como uma cobertura de morango infernal. Lembrei-me de Nikki.
Todas as paredes da sala estavam cobertas com inscrições em sangue de uma mente doentia: “desculpe”, “encontro você no céu”, “não foi minha culpa”, “te amo” e outras lamentações. Não estava tratando com um assassino comum ou um mero ladrão, e sim com uma mente perturbada, outro vírus correndo livre nas veias daquela cidade podre, outro número nas estatísticas. Mas estava tudo bem, eram os número que moviam Nova York.
Procurei nos outros cômodos: seringas, agulhas e alguns pequenos sacos de heroína, nenhum sinal da arma do crime, apenas notícias velhas. De repente algo chamou minha atenção: uma jaqueta de couro estava jogada sobre a cama de Natasha, seu companheiro misterioso estivera lá, esta era a migalha de pão que eu procurava.
Desci para rua e liguei para a polícia. Eles me conheciam, dei meu depoimento quando eles chegaram e contei o que sabia. Eles fariam testes com o material que encontrassem e eu logo teria mais peças para o meu quebra-cabeça. Logo depois liguei para Nikki e pedi para encontrá-la em meu escritório, assassinato era delicado demais para ser tratado por telefone.
Ela explodiu em lágrimas e soluços quando lhe dei a notícia. Em sua insegurança me abraçou como se o fim do mundo houvesse chegado e ela o negasse e logo começou a me beijar, suave e apaixonadamente, até alcançarmos o zênite da paixão.

Quinta-feira, 13 de outubro.

Acordei no outro dia na cama de Nikki. Eu não deveria me envolver com clientes mas fui pego na armadilha do diabo, havia algo naquele anjo sedutor que me impedia de pensar, apenas agir instintivamente. Talvez fosse seu ar misterioso, um passado escondido, ou seu olhar cativante, sua insegurança; eu não sabia, e isso me preocupava.
Deixei-a dormindo e fui para as ruas fazer meu trabalho. Liguei para a delegacia e falei com Dale Wells, um antigo amigo meu, ele poderia me informar a respeito dos exames das evidências. A primeira novidade me atingiu como um gancho de direita no rosto: uma das agulhas havia sido usada pela irmã de Natasha, Nikki. Ela certamente sabia mais do que aparentava e não quis me contar, a pergunta era por que. A segunda foi uma pista mais concreta: no bolso da jaqueta havia um cartão de visita do Horne`s, um prostíbulo imundo no canto mais afastado da cidade, e era para lá que iria.
Horne`s, o lugar mais sujo de Nova York que você pode entrar e sair com vida, o mais próximo que você chegaria da mistura de um cabaré dos anos 30 com uma sarjeta e licores vencidos. O Horne`s era como uma garrafa de whiskey ruim: seu melhor amigo quando não há mais nenhuma outra opção.
Sentei no balcão e pedi uma bebida qualquer, não fazia diferença, o que me entregassem seria tão intragável quanto óleo de motor. Ironicamente me entregaram um copo de whiskey.
Pedi ao dono do estabelecimento se havia visto alguém que se encaixava na descrição do amante de Natasha e ele me apontou para um homem sentado a algumas mesas de mim conversando com uma prostituta daquele parque-de-diversões de mafiosos, disse também que seu nome era Matthew. Dei outro gole no meu whiskey e descobri que estava tão bom que conseguia bebê-lo. Tudo estava se ocorrendo estranhamente, e isso me preocupava.
Levantei-me e fui em direção ao meu alvo com minha arma preparada sob o sobre-tudo, pedi para que a prostituta se retirá-se e que ele me acompanha-se se não o mataria ali mesmo, então Matthew tentou correr porém mudou de idéia ao perceber que não era uma simples ameaça e que ninguém ali era um santo para vir em seu socorro.
Levei-o sob protesto até o beco ao lado do Horne`s e lhe acertei um soco no estômago, um pequeno memorando de como eu conduzia meu trabalho, e quando já havia se acalmado comecei o interrogatório.
Ele me disse que conhecera Natasha no Horne`s, que ela era uma prostituta viciada em heroína e que ele requisitava seus serviços com freqüencia em troca de um pouco da droga. Me disse também que a última vez que a encontrára que ela estava tão drogada que ele preferiu ir embora, mas acabou esquecendo seu casaco em sua casa. Ele ficou surpreso quando contei que Natasha estava morta e negou todas as acusações de assassinato.
Levei-o para a delegacia sob a acusação de assassinato mas em meu interior eu sabia que ele estava falando a verdade, aquilo não era serviço de algum cliente drogado insatisfeito, era obra de uma mente mais misterosa. Esse último pensamente me congelou a alma, eu sabia a resposta e, por mais que quisesse negá-la, havia algo em meu interior que me perturbava e eu sabia o que era. Voltei para meu escritório e passei a noite em claro imerso em meus pensamentos e em uma garrafa de whiskey.

Sexta-feira, 14 de outubro.

Ao amanhecer eu sabia a resposta. Os raios de sol penetravam pela janela como um prelúdio da verdade aterradora que constatei. Liguei para Nikki para que viesse ao meu escritório e então lhe revelá-se a identidade do assassino.
Dez minutos depois ela chegou. Usava o mesmo vestido vermelho que da primeira vez que veio me procurar, parecia o mesmo sonho, mas agora se tornara um pesadelo.
- Quem! Quem é o assassino – ela me implorava.
Fui direto. – Você.
Nikki chorava como uma criança perdida assim que as memórias daquela noite trágica emergiam naquele mar de sentimentos e os fantasmas que a assombravam voltaram à vida. Ela me contou o que ocorreu.
Ela havia ido visitar sua irmã em seu apartamento àquela noite e a encontrára drogada deitada no tapete da sala falando coisas sem sentido. Nikki correu para ajudá-la mas Natasha a repeliu e começou a contá-la a respeito do prostíbulo e das drogas, de tudo o que ela escondia de sua querida irmã, um relato completo, como a queda das cortinas de uma peça trágica em seu ápice imundo.
Todo aquele sentimento de repugnância e repulsa por sua irmã e todo o conflito com a imagem com que Natasha vinha mascarando por tanto tempo eclodiu como um misto de ódio e tristeza, e assim Nikki estrangulou Natasha na busca de recuperar sua antiga e inocente irmã, e, após perceber o crime que havia cometido, injetou-se a heroína que sua irmã estava usando. Então, em um assesso de loucura sob o efeito da droga, apunhalou-a várias vezes com uma faca e em seguida escreveu aquelas mensagens com sangue na parede. Saiu, então do apartamente e vagou por algumas quadras até cair inconsciente em algum beco, acordando no dia seguinte sem nenhuma recordação da noite anterior. Talvez o choque traumático a havia feito se esquecer do incidente, ou talvez o diabo queria lhe pregar uma peça, mas não importava agora, o crime estava resolvido e logo a polícia chegaria para levá-la
Quando ela estava saindo algemada pela porta me deu um último beijo, rápido, porém sincero e apaixonado, e então saiu sem olhar para trás. Fiquei olhando pela janela enquanto a viatura partia, e, quando já havia sumido no horizonte, abri outra garrafa de whiskey. Coincidentemente, me peguei filosofando sobre a vida e a morte.

A Balada de Fearghail

"Conto ambientado na Irlanda medieval inspirado em lendas celtas e, principalmente, no livro Poems of Ossian, de James McPherson."

A Balada de Fearghail
Angiuli Copetti de Aguiar

Ó bardo que habita os salões de reis, empunhas a harpa ao invés da lança, entoa canções sobre guerras que nunca travou. Entre teu povo não é conhecido o nome de Fearghail, nem tão pouco sua bravura em batalha ou seu nome é renomado entre as canções. Traidor o chamam, mas da boca de seus inimigos ouviram sua história, ouçam, pois agora, a história de Fearghail Mag Uidhir, meu senhor, mais nobre guerreiro da terra da Irlanda.

O Sol resplandecia em sua fronte ante o campo de batalha. Seus cabelos brilhavam em chamas como o Sol do amanhecer e seu olhar se perdia no horizonte. Ali, sobre a colina de Emain Macha, trono da deusa da guerra, em frente a uma planície verdejante estava a figura de Fearghail. Admirava a beleza daqueles campos antes de serem manchados pela rubra cor do sangue. Fearghail Mag Uidhir, comandante de exércitos, general de Cormac Mac Airt, ard-ri da sagrada Terra de Ériu¹.
Ante seu chamado exércitos se erguiam em batalha, sua espada era como um raio em meio à guerra e seu nome terror para seus inimigos. Como fogo descendo dos céus sua espada banhada em sangue rugia, seu escudo era como uma montanha, intransponível e imponente. Sua lança diziam ser a própria lança de Lugh, rugindo e flamejando, nunca se cansando de matar.

Ó nobre Fearghail que jaz no outro mundo, teu nome era renomado e sua bravura temida em batalha.

Avançou à frente de teu exército contra os ferozes guerreiros de além-mar, mais uma vez lutava pela defesa de tua gloriosa Irlanda. Um a um derrubava seus inimigos, como um ceifeiro às vésperas do inverno que colhe o trigo com pressa. Seus cabelos vermelhos tremulavam ao vento como línguas de fogo; não usava elmo, não temia a morte, pois preferia perecer na batalha a padecer moribundo em uma cama. Mas a morte não se encontrava na lâmina inimiga, e sim na sua própria, que tomava com rapidez a vida de quem se opusesse a ela.
Como demônios aqueles guerreiros de terras longínquas vinham à batalha com sede de sangue e vingança pelos companheiros mortos. Mas nenhum inimigo permanecia diante do temível Fearghail e nem sua disposição fraquejava. A noite veio cobrindo com um véu prateado o campo de morte.
Sobre aquele lago vermelho jazia o poderoso Allad, primo de Fearghail, valoroso entre os guerreiros, e também Flann, seu filho.

Quantos pais choraram à morte de seus filhos? E quantas mulheres choraram junto ao túmulo de seus maridos? Tu, ó bardo, que cantas a morte de heróis, mas não a morte de estranhos, não conheces tu o pranto ou a tristeza. Mas mais choraram as mulheres de nossos inimigos naquele dia, pois grande era seu número caído em nossos campos.

De entre todos os guerreiros então surgiu, altivo como um rei, imponente como um deus entre os mortais, envolto pela luz cinzenta do luar, Fearghail, com sua espada apontada ao rei escandinavo, e bradando em alta voz, fez silenciar todo o campo de batalha.
- Teu nome é conhecido entre teus inimigos, ó Egil, rei de Lochlin². Teus feitos são temidos e tua voz respeitada. Mas não encontrarás refugio na terra da Irlanda, pois os que aqui habitam a defenderão, e seu sangue será vingado. Lute comigo, ó Egil, ou fuja para sua terra para nunca mais voltar.
- Bravo tu és, nobre Fearghail, e renomado é teu nome. Tu és honrado, mas não o suficiente para lutar com um rei, mande vir Cormac e com ele lutarei. Pondo-se em frente a todo o exército, Fearghail replicou.
- Rei tu és, mas de terras distantes. Lute comigo, e talvez meu rei te recebas; venças, e te tornarás digno de pisar nesta terra; pereças, e teus guerreiros erguerão um memorial a ti aqui neste campo; fujas, e tua vida serás poupada. O que decides?
- Tu és insolente e falas como um rei. Hoje te encontrarás com teus ancestrais.
Os dois poderosos se ergueram em fúria, espada contra espada, sangue contra sangue. Como fogo e gelo lutaram, uma luta que a pena não se atreve a descrever.
Duas vezes Fearghail foi ferido, mas bastou um golpe contra Egil para o derrubá-lo e cortar-lhe o coração, fazendo seu sangue cair por terra junto ao sangue de seus guerreiros.
Ali naquele campo caiu Egil, rei de Lochlin, poderoso em batalha. Uma pedra foi erguida em seu memorial, e seus homens foram poupados, como havia jurado Fearghail.
Recebido foi então, o comandante de exércitos, por Cormac com uma festa em seus salões. Lá se encontravam os heróis da batalha: Brian, príncipe de Erin; Banno, o Valente; Connal, filho de Comhal, o irmão de Cormac, maior guerreiro dentre todos os soldados de Erin; e também ali estava Oengus, o Louro, filho de Fearghail, nobre como o pai, valente como um guerreiro da sagrada Irlanda.
A festa se espalhou. Os bardos cantavam em júbilo à batalha vencida, aos heróis que em glória retornaram e aos falecidos que nos campos de guerra ficaram. O nome de Fearghail foi exaltado em canções, canções e poemas já esquecidos, assim como a honra de seu nome.
Mas nem as canções entoadas, nem a glória alcançada, nem as honras recebidas o alegravam tanto quanto a presença de sua amada dama, vestida em fino linho, branco como o lírio da manhã, brilhando tal qual o belo âmbar; cabelos negros e pele alva como as negras asas de um corvo em meio à neve invernal; donzela de beleza altiva. As horas se passam, a noite se adentra levianamente, os bardos se cansam, o salão é deixado para os fantasmas de nossos antepassados, as luzes se apagam e o silêncio reina supremo e incontestável sob a luz do luar.

-Caiu Cormac. Caiu Cormac Mac Airt. Caiu o rei de nossa Irlanda. Caiu nossa Irlanda.
O mais nobre dentre os nobres, rei de todos os reis; jaz agora Cormac no campo da batalha. – Quem haverá agora de governar? Quem haverá de ser tão sábio e poderoso quanto o sábio e poderoso Cormac? Caiu, caiu. Caiu nosso rei – gritavam e lamentavam os homens que ali permaneciam, lutando e protegendo o corpo de seu senhor.
De distantes terras voltaram os furiosos guerreiros de Egil. Com ódio e fúria em seus corações, clamando por vingança, liderados por seu agora rei Adil, filho de Egil. Emboscaram e atacaram, para Tara Cormac não mais voltaria.
Densa névoa o seguia, de Armagh o rei partira; valiosos soldados o guardavam, em seus cavalos pardos cavalgavam. Dentre as árvores surgiu: uma seta traiçoeira encontrando seu alvo, e ali Cormac caiu.
O silêncio tomou conta do momento: os homens se viram petrificados, o sangue lhes fugiu das faces e suas almas congelaram; um tremor se apoderou de seus corpos e a tristeza pela morte de seu amado rei lhes inflamou os corações e as espadas, engajando em uma luta desesperada.
Um a um os guerreiros irlandeses caíram, até o último homem permanecer de pé, Connal, sobrinho de seu falecido senhor, a quem mais doera a perda; barbas longas e rosto marcado pelo tempo e pelas batalhas, agora triste e desolado, subjugado pelo inimigo.
- Mate-me! Mate-me! – gritava o guerreiro. Mate-me tu e tua corja de animais, rei de cães e desonrados. Aqui desembarcaram, mas aqui não ficarão, pois os que defendem esta terra se vingarão, e sua fúria será tão poderosa que seus deuses a temerão.
- Não te matarei – replicou-lhe Adil -, pouparam nossos guerreiros e eu te pouparei. Nos entregaram o corpo de nosso rei e nós lhe devolveremos o seu. Toma agora um cavalo e parte para teus senhores, entrega-lhes o corpo de Cormac e anuncia queda de tua terra. Escondam-se em suas casas e meu exército passará por suas cidades como o vento em meio a uma viela, mas busquem vingança e nem a tempestade do mar será tão devastadora quanto os guerreiros do gelo.
Tomando o cavalo de Cormac chegou a nós, mensageiro da morte em um cavalo branco. O pranto tomou conta de todos os salões, uma maldição tomou nossa terra, um silêncio tomou o coração de todos.
A densa névoa de morte se mesclava com uma chuva fina e lapidante, a pira funerária do rei se erguia majestosa sobre a colina de Tara, majestosa como os feitos daquele que ali repousava e que um dia ali governara, o último leito do grande rei Cormac Mac Airt. Sua alma seria recebida em glória por seus antepassados no Outro Mundo. Os bardos cantavam, canções tristes e canções alegres, de recordação e de pranto; e também cantou Fearghail, e todos ali presentes cantaram por seu amado rei e pelo triste destino de nossa Irlanda.

-Quem há de lutar por uma terra perdida? – ecoa a voz dos traidores.
- Incontáveis são nossos inimigos – ecoa a voz dos fracos.
- A vitória só será alcançada se lutarmos em sua esperança – ecoa a voz dos que ainda lutam.
- Por nossa terra lutaremos em detrimento da liberdade – se ergue a voz de Fearghail, imperiosa como a luz na escuridão.
- Uma luta perdida sim lutaremos – a voz dos covardes se exalta.
- Mas ainda assim lutaremos – retrucou-lhes Fearghail -, e se morrer devemos, em honra e glória partiremos. O Sol ainda brilha em nosso céu e a esperança repousa em nosso campo, os covardes podem ficar, mas os bravos hão de guerrear.
E para a guerra partiu o nobre Fearghail, e também Connal, e Oengus, e Brian e Banno, e todos os guerreiros valentes, com coragem para travar uma luta desigual e perdida com os invasores e sacrificar até o último homem para defender sua terra. Vós, covardes, que em suas casa ficaram, temendo a morte ao invés de marcharem para a batalha, vós chamais Fearghail de traidor por não se subjugar a reis estrangeiros, por não partilhar de seus temores, por ser forte e honrado até o fim.
O inimigo foi divisado no horizonte. Um horizonte cinza e melancólico, sem esperança para quem para lá marchava. Fearghail parou. As lanças do exército de Lochlin eram como uma floresta, manchada de sangue e ódio.
Avante dos dois exércitos iam seus comandantes, Fearghail e Adil, se encontrando no centro da planície.
- Parte. Parte agora Adil, pois teu destino é o mesmo de teu pai e teu exército não será poupado. Nosso acordo foi quebrado e minha fúria pouco cabe em meu coração; Nosso rei foi morto de maneira traiçoeira, como um animal da floresta, caçado covardemente.
- A morte de meu pai será vingada, em vermelho tua terra verde se tornará. Fuja com o resto de teu povo, Fearghail, e poupe sua vida por mais um dia, ou jogue suas armas aos meus pés e jure fidelidade a mim Adil, rei da Escandinávia, e seu povo será poupado, mas não tu Fearghail: não tu em cujas mãos foi derramado o sangue de Egil.
- Não sou um rei para decidir o destino de meu povo, nem um covarde para abandonar aqueles que amo, tampouco escolho a morte para outros que não eu; quem me segue vai de encontro à morte certa, mas também à liberdade que por hoje lutam. Sou sim um guerreiro, e hoje morreremos, talvez julgados como traidores e geradores de desgraça de nosso povo, mas ainda assim tombaremos em defesa do que nos é caro.
- Então que assim seja. Hoje terei tua cabeça e a cabeça de cada um que tu proteges.
Cada um voltou à frente de seus exércitos. Como um trovão em meio aos montes marcharam, e como dois mares se encontraram, fazendo a terra tremer a seus pés.
Apesar de esquecidos, hoje venho a exaltá-los e dar-lhes um merecido réquiem. Quem lutaria uma batalha perdida, se não nós, filhos da Irlanda?
Ainda que em maior número, nossos inimigos foram fracos e em nossos escudos havia seu sangue. Fearghail lutava à frente de todos, intocável e resplandecente, nobre e valoroso até o fim de seus dias. Adil havia se posto contra Oengus, suas forças se equivaliam, mas sua luta fora breve.
Oengus tombou com um corte em seu peito, triste fim de um grande guerreiro, filho honrado de Fearghail, que sobre seu corpo chorou. Seu coração se encheu de lágrimas e uma tristeza profunda lhe abateu, nada mais à sua volta importava.
Em ódio se ergueu, gritando aos céus e amaldiçoando o nome de Adil, correndo em sua direção o atacou, dando início a uma luta tão terrível que todo o campo se silenciou ante a fúria de seus comandantes, senhores dos guerreiros que ali estavam.
O tempo pareceu ter parado quando sua espada haviam se encontrado e longo fora o duelo ali travado. Ninguém avançou, ninguém recuou, como dois montes imponentes e imóveis.
Em um golpe certeiro Fearghail desarmou o jovem rei, e como nobre guerreiro, ó maldita fama que foi sua ruína, a luta parou. Porém traiçoeiro qual uma serpente, Adil, armando-se de um punhal escondido, sobre nosso amado general se atirou, ferindo-lhe seu peito. E Fearghail, tomado de surpresa também acertara-lhe o coração, caindo Adil de rosto ao chão e Fearghail de joelhos, morrendo assim mesmo, resgatado por Connal, não tocando o mesmo solo em que morreram seus inimigos.
Uma tristeza se caiu sobre toda a Irlanda, mais profunda que o silêncio da noite. Um trovão rasgou o firmamento na hora em que Fearghail morrera, e o céu se tornou escuro por alguns instantes, acompanhando o sentimento da terra que perdia seu mais valoroso guerreiro.
A batalha teve início novamente, ambos os lados abalados pela perda de seus senhores, porém enquanto os homens de Lochlin estavam assustados e chocados, nosso amor por Fearghail nos deu nova força contra o inimigo, nos impelindo em uma onda destruidora como o mar contra a areia da praia, e a vitória ascendeu em glória sobre nossos campos.
A natureza parecia chorar sua morte. As lágrimas dos céus e dos homens se fundiam em tristeza pela morte dos que ali jaziam: Brian não mais reinaria, encontrara seu pai novamente tão cedo; Oengus, de morte gloriosa contra o inimigo de sua terra, e todos os outros valorosos guerreiros que morreram defendendo nossa Irlanda, que tu, ó bardo, habita hoje em liberdade e que despreza aqueles que morreram para te defender. Mas mais choramos por Fearghail, aquele que nos guiou e nos comandou, honrado e valente até o fim de sua vida, maior guerreiro que pisou nesta terra.
E no local em que seu corpo foi queimado sobre uma pira de carvalho, entre as cinzas uma rocha fora erguida em sua homenagem, e nela dizia:

Aqui jáz Fearghail, filho de Finn
Guerreiro valente e de alma honrosa
Filho da gloriosa terra de Erin

-
1. Nome do qual descende o atual nome da Irlanda: Terra de Ériu, ou Terra de Eire (Ireland).
2. Nome gaélico para a Escandinávia.