The Wake

The Wake

Fear the silent bell. I’ve grown pale and weak

From its voiceless swell that tolls in my mind

Calling to wake, calling to wake. It’s bleak

To walk by a motionless ocean and find

No kind wind to gently wave its way unheard.

I’ve grown tired of thinking and disbelief.

The bell hasn’t tolled , and neither a word

Have I told him. But, although our talk brief

Can be, much I’ve learned to fear to see

And much I’ve feared seeing what I’ve seen

There’s nothing in the world I wish to be.

There’s no beauty in being what I’ve been.

Perhaps to be a bird, who sings at night,

When Death is asleep, and is an uncertain

Dream for those woken by his unseen flight,

Or perhaps the wind, to wave the curtain

Of the sea, to blow the leaves away,

To once more toll the steady bell to call

My soul, and to lead it on its own way

To wake, to wake: it’s my own funeral.

Imortalidade

 Imortalidade

E dolorosamente, sinto o fino pó correr entre meus dedos

E desesperadamente apenas observo, envolto em medos

Imóvel, impotente – prepotente estátua de areia

Não de rocha, eterna, mas frágil e passageira

Ergo-me solitário em uma terra devastada

Pelo vento incessante que em sussurros mudos brada

Os desígnios desconhecidos do céu e do mar

Distantes que a ninguém é permitido tocar

Quisera eu meu espírito de pedra fosse feito

E a brisa suave não rasgasse meu peito

Mas a rocha é destinada a deuses e estórias

Sem fim, sem formas – imponentes memórias

Sei que quando me for soprado este último grão

Tudo que fui estará esquecido, espalhado ao chão

Sei que temo que tornarei a ser jamais

Pois temo saber que o que agora existe

Não existe mais

Eu fui por inferno, cantei com esmero

E mesmo assim me neguei

Eu fui eterno, meu anjo interno

E ainda demônio me tornei

Eu vi a tempestade andando

No alto véu que cortou a noite

Chorei sozinho, perdi meu caminho

Casei com a dor e beijei o açoite

E me desculpe, querido Drummond

Mas rima é sim solução

Se não para os sonhos ou para os amores

Consola quem dança com a solidão

Se ainda dançasse com mil virgens

Ainda seria um salafrário

Se ainda deitasse com mil mulheres

Ainda seria um amante solitário

Eu ainda tenho a mania besta

de me importar com todo mundo

Todos toscos aleijados, monstros amparados

E eu sem as duas pernas praguejando

E eu, esse arauto errante

Nem herói, muito menos amante

Fazendo cara feia, olhando no

espelho, mesmo não sabendo

ou talvez, fingindo não saber

Os humildes viam as pernas

brancas, pretas e amarelas

Já eu, caro mestre, vi as caras

Feias, horríveis e horripilantes

Falsas, cansadas ou mentirosas

Eu cansei de rimas, ou me minto

Penso que meto medo, mas talvez

seja apenas feio, ou vejo essas

coisas aonde não devia

Eu tento sempre chegar ao novo

E sempre vou dormir sonhando que sim

Talvez sim, talvez não seja possível, ou

talvez penso em coisas que não devia

FALA

Se eu falo, ele fala

Se ele fala, eu já falei?

Há nessa fala mais fala

Se aquilo eu já sei?

Ele fala o que eu falo

O que eu falo, é um conceito

E “nóis fala”, não?

Aí é preconceito

Todo mundo sabe que fala

Fala mesmo, fala sem ver

Eu vivo pra falar

E falo pra viver

Vai falando, vai

Faz teu mundo, vai falando

É sério, vai gostar

E teu mundo vai criando

Se invento, é novo ou velho?

Não vem, que não é tão normal

O que é novo, o que é invenção

Se nada é exceção e nada é formal?

Fala direito, moleque!

Eu falo errado não

Corrija essa fala, garoto

Isso é coisa de velho, “mermão”